PLOMADA

Veo, y eso es demasiada fortuna.

Siento, y alejo la plomada que intenta dormir en mi zapato.

Respiro, notando  que no es  un acto común.

En el silencio, alguien ve una nube de sonrisas; en la noche, alguien se siente vivo, acarreando su síntoma sobre su garganta.

Sobre la vuelta, las manos se pierden y desnudan el resto oxidante. 

Un tapón que contiene veinticinco mil angustias, y una razón para descubrir tu vuelo.

Hablo, y eso me hace más humano, aunque no menos doliente.

Pienso (aunque pensar en que pienso, me acerque a la nada).

Respiro, y eso, hoy, no es nada fácil.

En dos puertas cerradas, me arrodillo para mojarme los pies en el altar; castigando el cansancio de la cotidiana, ya, masturbación intelectual.

Rogando por un ángel, que por fin se deje tocar las manos, llueve una duda que se vuelve fragata liberadora; en un encierro que lleva pocos años de soledad.

Veré si vivir, es hablar, devolviendo la nada en cada instante.

Pablo Barnabá.